13.
A meio de
Agosto, sentes os dias mais pequenos
nas palavras
que quase não chegam aos poemas;
o milho cresce nos
campos tão alto que faz
sombra sobre
todas as lendas que te contaram
em criança e é
rente ao chão, como num milagre,
que recolhes o
início de um passado que nunca
chegará a
existir.
[Sandra Costa]
Gosto muito. *
ResponderEliminarJonas